Siamo su Facebook
Siamo su Instagram
Una notte del 1964, Allen De Loach e William Levy si ritrovarono a incollare a mano le pagine ancora umide della loro rivista nel retrobottega di una libreria alternativa del Lower East Side, New York. Mentre cercavano di asciugarle con una vecchia ventola arrugginita, una copia finì tra le mani di un passante: era un giovane poeta, sconosciuto all’epoca, che ne rimase folgorato. Si chiamava Charles Plymell. Qualche mese dopo, sarebbe stato proprio lui a stampare la prima edizione di Howl di Allen Ginsberg presso la sua casa editrice indipendente.
E tutto era cominciato con quella rivista folle, caotica e bellissima: The Insect Trust Gazette.
Fondata nel 1964 da Leonard Belasco e William Levy, con il contributo fondamentale di Allen De Loach, The Insect Trust Gazette è stata una delle pubblicazioni più eccentriche della scena bohémien newyorkese. Nata nel cuore pulsante dell’underground, tra la Beat Generation in declino e l’irruzione psichedelica degli anni Sessanta, la rivista fu un vero e proprio organismo vivente: disordinato, irriverente, anarchico.
Il nome stesso evocava una sorta di confederazione organica e insubordinata: un “trust” di insetti dotati di intelligenza e libertà espressiva. Questo immaginario ibrido – al tempo stesso ironico e sovversivo – rifletteva la poetica redazionale: un rifiuto delle norme imposte, una sfida al canone letterario e artistico, un’ode al caos creativo.
La rivista ospitò nomi fondamentali della controcultura americana e internazionale, tra cui William S. Burroughs – il cui cut-up, sviluppato con Brion Gysin, influenzò profondamente l’estetica e la composizione della rivista – Paul Blackburn, Ted Berrigan, Anselm Hollo, Sinclair Beiles e lo stesso Plymell. Ognuno portava con sé un bagaglio di sperimentazione radicale, in cui parola e immagine si fondevano fino a perdere i contorni. Ma fu l’aspetto grafico a rendere The Insect Trust Gazette un oggetto realmente rivoluzionario. Il design tipografico era un atto deliberato di sabotaggio: layout caotici, testi deformati, caratteri tipografici anarchici e collage surreali sfidavano ogni regola estetico-tipografica. La leggibilità era un valore sacrificabile in nome di un’esperienza visiva che rendeva ogni pagina un’opera d’arte. L’influenza del Situazionismo, del Dadaismo e della nascente grafica psichedelica della West Coast era evidente, ma rielaborata in una forma completamente nuova, volutamente disturbante.
La rivista si opponeva al concetto stesso di linearità e fruizione passiva. Il lettore non era un semplice consumatore, ma un “esploratore” chiamato a decifrare, montare, ricombinare. Non c’era un ordine precostituito, come negli esperimenti di Burroughs, l’atto di lettura diventava performativo, un happening individuale.
In un’epoca in cui l’editoria underground cercava spazi d’espressione, The Insect Trust Gazette divenne una piattaforma aperta per visioni radicali senza un piano editoriale stabile, senza una periodicità né un pubblico preciso. Fu proprio questa la sua forza: essere inclassificabile.
La sua influenza, sebbene sotterranea, si è riverberata nel tempo. È possibile scorgere le sue tracce nelle riviste d’artista degli anni Settanta, nella mail art, nelle autoproduzioni punk, fino alle estetiche glitch della cultura digitale contemporanea. Ogni volta che un progetto editoriale rompe le regole della composizione, ogni volta che un layout diventa un grido visivo, ogni volta che il disordine diventa linguaggio – The Insect Trust Gazette è lì, come un insetto che rifiuta lo sciame e si costruisce una lingua propria.
La rivista ha incarnato l’idea più pura e pericolosa dell’editoria: quella che mette in discussione il medium stesso e lo fa non con un distacco accademico, ma con l’urgenza vitale tipica della stampa underground.
(...)
L'articolo integrale è pubblicato nel n. 16 di Awand, estate 2025.
Abbonati, acquistalo o cercalo nei punti vendita.
